Lo veo en fotos

CONCIENCIA (PROPIA).— Oigo que escuchas el Graceland , de Paul Simon. FOTÓGRAFO.— En efecto. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Te parece una música juguetona? FOTÓGRAFO.— Me parece un muy buen disco. ¿Por qué preguntas eso? CONCIENCIA (PROPIA).— Como sé que esta foto va sobre el juego... FOTÓGRAFO.— ¡Vaya! ¡Veo que tengo pocos secretos para ti! CONCIENCIA (PROPIA).— (Sonrisa pícara) Ni te lo imaginas. FOTÓGRAFO.— Estaba pensando lo importante que es el juego en nuestra infancia. Aprendemos y nos relacionamos a través de él. Luego, vamos perdiendo esa capacidad a medida que caminanos hacia la adultez y lo recuperamos, en parte, cuando nos vamos haciendo viejos. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Y te preguntas por qué? Quizás la vejez nos hace el regalo de recuperar el juego, porque nos quita de encima el peso de tener que demostrarle algo al mundo. No es un ciclo biológico, es cultural y emocional. FOTÓGRAFO.— Más que preguntarme sobre el porqué, intento imaginar cuán diferentes seríamos si no perdiésemos n...

  A principios de los años ochenta, se estrenó "Yol" (El camino), una película del cineasta turco de origen kurdo, Yilmaz Guney. La película fue dirigida desde la cárcel por Yilmaz y denunciaba la dictadura en Turquía, el peso de las tradiciones patriarcales arcaicas y una cultura que restringe la libertad del individuo. Recuerdo un debate con un buen amigo, hasta altas horas de la madrugada, en torno a "Yol". Recuerdo vagamente los términos de la conversación, aunque tengo algo más fresco el camino que recorren los personajes hacia una sociedad más libre y más justa. Miro esta imagen, veo a la señora atravesando el arco y pienso que estaría bien que fuese el inicio de un camino hacia una sociedad mejor. ¿Seremos capaces de encontrar un camino como ese? —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

CONCIENCIA (PROPIA).— Te andaba buscando. FOTÓGRAFO.— Pues no suelo estar muy lejos de ti. ¿Qué quieres ahora? CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Conoces a Paolo Gasparini? FOTÓGRAFO.— Sí. Es un fotógrafo venezolano. CONCIENCIA (PROPIA).— Dice en su último libro que la fotografía ha muerto. ¿Qué te parece? FOTÓGRAFO.— Bueno, es una afirmación matizable. CONCIENCIA (PROPIA).— Pues matiza, matiza. FOTÓGRAFO.— Sostiene que la fotografía ha perdido su esencia de denuncia social crítica, para convertirse en un consumo visual masivo carente de reflexión. CONCIENCIA (PROPIA).— O sea, que ha sido degradada a un mero divertimento de la sociedad del espectáculo. FOTÓGRAFO.-— Eso dice. Y sin dejar de tener parte de razón, no deja de ser una visión parcial. CONCIENCIA (PROPIA).— (Aparte. Le habla al espectador)  Aquí es cuando matiza. FOTÓGRAFO — Es cierto que en los últimos años, se ha producido una transformación profunda en el mundo de la imagen. El smartphone y las redes sociales han salvado a l...

 Recuerdo que hace años, cuando las noches del frío invierno empezaban a hacerse paseables, un buen amigo decía: "Ya va haciendo buenas noches." Hace ya tiempo que no paseamos las frías noches de invierno, pero me acuerdo con frecuencia de esa frase. Va por ti, amigo. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

CONCIENCIA (PROPIA).— Una curiosidad que tengo. FOTÓGRAFO.— Adelante. Dispara. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Qué relación estableces entre la música y la fotografía? FOTÓGRAFO.— Las dos tienen para mí una clara conexión y funcionan como una carretera de doble sentido. CONCIENCIA (PROPIA).— Me dejas perplejo. FOTÓGRAFO.— Lo que quiero decir, es que habitualmente suelo escuchar música mientras reviso y trabajo en mis archivos fotográficos. A veces hay canciones que me sugieren alguna foto en particular. La busco, la proceso mínimamente y la subo a estas páginas. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Y qué canción te ha sugerido esta imagen? FOTÓGRAFO.— Ninguna. En esta ocasión, el proceso ha sido a la inversa. Lo que te decía del doble sentido. Vi esta foto mientras revisaba mi archivo más reciente, e inmediatamente pensé en The Housemartins . CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Por qué en The Housemartins ? FOTÓGRAFO.— No sé, seguramente por aquello que decían en la contraportada de su álbum Caravan Of ...

 Dice Trent Parke: ​"Estoy persiguiendo la luz para siempre. La luz convierte lo ordinario en mágico". A mi me pasa lo mismo. Más allá de la obviedad de que sin luz no hay fotografía, me gusta convertirla en materia narrativa. Persigo esa luz que no ilumina, ni acompaña, ni describe, sino que se experesa, define y transforma. Persigo esa luz que no se deja domesticar, que reclama y exige que la sigas, que la escuches y te detengas justo cuando te dice: "mira lo que hago con lo que hay delante de mí." Y persiguiendo la luz, a veces me encuentro con el color azul. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—